"Wirst du mich nie verstehen? Wirst du denn nie verstehen? Hast du noch nie gesehen wie meine augen glitzern?" "Have you been wrong to just stop breathing without cause? Wneh all is gone....can I choose to follow you?.."
Скорей достоинства вы видите порок,
Слезу упавшую прошедший не поднимет.
Под тусклой паутиной этих строк
Я ставлю с гордостью свое немое имя.
Я создала металл из пустоты -
Кого волнует, сколько сил вложила?
Надежды больше нет. Есть только ты.
И в твоем сердце – золотая жила.
Ты шел сюда веками, у земли
И неба не просив дороги этой.
Мы друг без друга выживали как могли,
И вот в моих руках твой дар поэта.
Иначе не могло быть. И ты знал,
И ныл, метаясь, разум обнаженный,
Пока ты мог – ты сам себя спасал,
Умрет несчастным в горечи рожденный.
Искусство - смерть для всех реальных чувств,
Искусственные страсти много слаще,
И смерть как красота, и боль как грусть -
Когда же ты поймешь, как это страшно...
***
Смелее, подходи ко мне, поэт,
Твоя любовь - лишь образ на страницах,
Где твоих счастья и печали лица?
Где твоя жизнь, которой не было и нет?
Не возражай – ты только тратишь время,
Не поднимай свой меч на тех, кто мертв.
Кощунство есть безвинное бить тело
Того, чью душу этим не вернешь.
Ты полон ярости и гнева на меня,
Ты будешь защищать то, во что веришь,
Но вера, друг мой, есть то, что хранят
Когда всего другого не изменишь.
Я шла твоим путем сквозь те же сны,
О те же камни больно спотыкалась,
И каждому из нас – печать вины
За то, что стали теми, кем мы стали.
Я тоже победила эту боль,
Не призраки – и не живые люди.
Отчаянье – лишь восемь букв. Позволь,
Я расскажу тебе о том, что будет.
Мне не нужна твоя рука, чтобы подняться,
Я прожила века за эти двадцать,
Мне странно, если боли нет,
Мой мир – наполовину бред,
И кровь из носа заливает мою грудь.
Анестезия – это способ, а не путь!
Где то, что может разбудить?
Кого, кроме себя, винить?
И где-то в прошлом прочно замерли осколки моих чувств,
И день как занавес над тем, что вам не видно…. Ну - и пусть…
Покой и безопасность позади,
И под ногами вновь бушует пламя
Я извлеку Мир из твоей груди
Под хруст костей и треск рвущихся тканей.
Слезу упавшую прошедший не поднимет.
Под тусклой паутиной этих строк
Я ставлю с гордостью свое немое имя.
Я создала металл из пустоты -
Кого волнует, сколько сил вложила?
Надежды больше нет. Есть только ты.
И в твоем сердце – золотая жила.
Ты шел сюда веками, у земли
И неба не просив дороги этой.
Мы друг без друга выживали как могли,
И вот в моих руках твой дар поэта.
Иначе не могло быть. И ты знал,
И ныл, метаясь, разум обнаженный,
Пока ты мог – ты сам себя спасал,
Умрет несчастным в горечи рожденный.
Искусство - смерть для всех реальных чувств,
Искусственные страсти много слаще,
И смерть как красота, и боль как грусть -
Когда же ты поймешь, как это страшно...
***
Смелее, подходи ко мне, поэт,
Твоя любовь - лишь образ на страницах,
Где твоих счастья и печали лица?
Где твоя жизнь, которой не было и нет?
Не возражай – ты только тратишь время,
Не поднимай свой меч на тех, кто мертв.
Кощунство есть безвинное бить тело
Того, чью душу этим не вернешь.
Ты полон ярости и гнева на меня,
Ты будешь защищать то, во что веришь,
Но вера, друг мой, есть то, что хранят
Когда всего другого не изменишь.
Я шла твоим путем сквозь те же сны,
О те же камни больно спотыкалась,
И каждому из нас – печать вины
За то, что стали теми, кем мы стали.
Я тоже победила эту боль,
Не призраки – и не живые люди.
Отчаянье – лишь восемь букв. Позволь,
Я расскажу тебе о том, что будет.
Мне не нужна твоя рука, чтобы подняться,
Я прожила века за эти двадцать,
Мне странно, если боли нет,
Мой мир – наполовину бред,
И кровь из носа заливает мою грудь.
Анестезия – это способ, а не путь!
Где то, что может разбудить?
Кого, кроме себя, винить?
И где-то в прошлом прочно замерли осколки моих чувств,
И день как занавес над тем, что вам не видно…. Ну - и пусть…
Покой и безопасность позади,
И под ногами вновь бушует пламя
Я извлеку Мир из твоей груди
Под хруст костей и треск рвущихся тканей.