села в автобус. И сразу же внимание привлекла пожилая женщина на средней площадке. Она...пела. Причем не для того, чтобы собрать деньги. Просто стояла и пела - русские народные песни и почему-то - про скрипача. По виду - бомжиха, в драной куртке и с какими-то пакетами. В руках она держала несколько железных пробок от бутылок, ковыряла их каким-то гвоздем, видимо - чистила. И на остановках подходила к двери выбросить вычищенный мусор. Голос у нее был слабенький, но чистый, без хрипоты, она не сбивалась и пела так душевно, что некоторые пассажиры добровольно вручали ей деньги. Причем, казалось, она совершенно не понимала этого - безучастно смотрела на купюры. На пальце у нее вместо перстня красовалась чудовищной величины гайка... но, что больше всего потрясло, - глаза и губы у нее были накрашены...
Почему-то подумалось, что раньше она была счастлива - в той самой деревушке на Волге, о которой пела. А может... А может, и нет. И все куда прозаичнее. Хотя...